I poeti sono ispirati da qualsiasi cosa per scrivere. Anche la primavera e i suoi splendidi fiori sono stati fonte di ispirazione per molti di loro. In questo articolo di OneHOWTO ti mostriamo la migliore selezione di poesie di fiori brevi e lunghe. Tra questi troviamo i magnifici versi di poeti come Yolanda Barry o Carlos Etxeba.
Inoltre, abbiamo titoli rappresentativi di poesie floreali come Cultivo una rosa blanca del poeta e politico cubano "José MartÃ" e "La rosa azul" con rima di Juan Ramón Jiménez, poeta andaluso premio Nobel per la letteratura, noto per la sua famosa opera "Platero ed io".
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- Al fiore più bello del mio giardino
- Ho un piccolo fiore
- Coltiva una rosa bianca
- Il fiore dell'aria
- la rosa blu
- C'è un profumo di gelsomino
Al fiore più bello del mio giardino
Al fiore più bello del mio giardino,
mio bel girasole, mi fai sorridere,
Ti guardo da lontano e mi fai sentire…
che sono ancora vivo… che sono stato felice.
Yolanda Barry.
Ho un piccolo fiore
Ho un piccolo fiore
nato senza accorgersene
in mezzo al cuore
Nella terra del sangue
il suo splendore svanì.
È delicato e muore
senza cure e senza coccole.
richiede molta attenzione
contro il caldo estivo,
contro il freddo dell'inverno,
contro la crudele delusione
che provoca così tanti danni
negli anni.
fiorisce in primavera,
appassisce d'estate
e d'inverno muore,
se la mia mano non se ne prende cura.
Rimane eccitato!
con l'acqua dell'amore
Lancia fiori della passione
e gioisce alla finestra,
quando il sole la accarezza.
È tutto ciò che ho!
Non so come sia successo.
È cresciuto su di me, senza accorgermene,
In mezzo al cuore.
Carlos Etchaba.
Coltiva una rosa bianca
Coltiva una rosa bianca
a giugno come a gennaio,
Per l'amico onesto,
che mi dà la sua mano libera.
E per il crudele che mi strappa
il cuore con cui vivo,
Coltivazione di cardo o ortica
coltivare una rosa bianca.
José Marti.
Il fiore dell'aria
L'ho trovata per il mio destino,
in piedi in mezzo al prato,
governatore di ciò che accade,
di colui che le parla e che la vede.
E lei mi ha detto: "Sali la montagna.
Non lascio mai la prateria,
e hai tagliato i miei fiori bianchi
come la neve, dura e soffice."
Ho scalato la montagna acida,
Ho cercato i fiori dove spuntano,
tra le rocce esistenti
mezzo addormentato e sveglio.
Quando sono sceso, con il mio carico,
L'ho trovata in mezzo al prato,
e andai a coprirla freneticamente,
con un fiume di gigli.
E senza guardare il candore,
lei mi ha detto: "Tu porti
ora solo fiori rossi.
Non riesco a superare la prateria".
Sali i dolori con il cervo,
e ho cercato fiori di demenza,
quelli che arrossiscono e sembrano
quello del rossore vivono e muoiono.
Gabriela Maestrale.
la rosa blu
Che triste gioia è fare tutte le cose come ha fatto lei!
La mia mano diventa blu, prendo un'altra poesia
E le rose profumate, che ho messo come lei le ha poste, ne esaltano il colore;
e i bei cuscini, che ho messo come lei li ha posti, i suoi giardini fioriscono;
E se metto la mano – come ha detto lei – sul pianoforte nero,
sorge come in un pianoforte lontanissimo, più profonda la melodia quotidiana.
Che triste gioia è fare tutte le cose come ha fatto lei!
Mi appoggio alle finestre del balcone, con un suo gesto
e sembra che il povero cuore non sia solo.
Guardo il giardino nel pomeriggio, come lei,
e il sospiro e la stella si fondono in romantica armonia.
Che triste gioia è fare tutte le cose come ha fatto lei!
Dolore e con i fiori, vado, come un eroe della mia poesia.
Per i corridoi deserti che si svegliò col suo passo bianco,
e i miei piedi sono di raso – oh! Vuota e fredda assenza!-
e i miei passi lasciano bagliori.
Juan Ramon Jiménez.
C'è un profumo di gelsomino
Il gelsomino aperto sprigiona il suo profumo,
come la fontana fa scorrere l'acqua,
morbido ululato di effluvio che appare
dai petali aperti della tua casa…
Il fiore indenne che ne esalta la bellezza
più per profumo che per forma o colore,
è dal suo respiro che emerge la sua grandezza,
ed è dalla sua bocca che nasce un tale sapore…
In un angolo si dondola distrattamente
adornando la brezza della strada
o il camminatore che passa, avanti,
è che a volte muore a poco a poco, in ogni momento,
quando appassisce dal suo nido
in un vaso… che affretta il suo destino.
Giulio Casatti.
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